La luce gialla sporca queste pagine,
Mentre scrivo con mano ferma.
Non c'è niente, assolutamente
Niente, che mi preme il cuore;
Non un turbine non un tremore:
Nulla giunge inaspettatamente.
Chiuso nei vapori d'una terma,
Non temo per esso la ruggine
Mentre scomprare il sole ad oriente.
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